白恩顺着湖岸,望向那些淌着雨水的树:“多远?”
没有回答。他抓住病人瘦骨嶙峋的肩膀摇。提迈尔-寇睁开眼,恍惚地朝上看,像是在努力集中精神。
“还有多远?”
“二十里。”提迈尔-寇有些不确定。“没准三十里。”
白恩倒吸口气。提迈尔-寇不可能再走四十里——再走四十步已是谢天谢地,只需看看他无神的眼睛就知道。白恩估计他快死了,至多能撑几天,比他强壮得多的人也常常发烧而死。
三十里。白恩用一根拇指摸着下巴,认真思索。三十里。
“见鬼。”他低声骂了句。
他拖过背包打开。食物所剩无多:几条硬干肉、一块坚硬的黑面包。他望向湖面,如此平静,看来至少最近几天不会缺水。他从包里拉出那口沉重的锅,放到鹅卵石上。他们相依为命很久了,但现在没东西煮了。在荒野里,你不能对任何东西产生感情。他又把一捆绳子远远掷入灌木丛,将轻了不少的背包扔到肩上。
提迈尔-寇再次闭上眼睛,呼吸十分微弱。白恩仍记得自己第一次被迫丢下人的情景,历历……
(ò﹏ò)
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