那男子略略有些佝偻，皮肤黝黑胡子拉渣，左边的额头上还有一条寸许长的伤疤从太阳穴斜着拉到左眼角。
他穿着不过一身四五十块的破烂衣服，脚下也是一双巨老的解放鞋。
长凳的一头固定着两块磨刀石，凳腿上还绑着个水铁罐。凳子的另一头则绑着坐垫，还挂着一只箱子，也不知道里面装的是什么。
男子的一只手就自然而然的搭在那长登面，嘴里一边吼着，一边慢慢的走着。
五月的敦煌已经是热浪滚滚，哪怕站在那老树下也挡不住毒辣日光直找，男子的后背已经湿了好大的一片。
左手扯下左肩上乌黑的毛巾狠狠抹了自己满是汗水的脸，男子轻轻吁了一口气，继续的往前走着。
“磨剪子，磨菜刀咯！”
男子的嗓音有些变形走样，明显的中气不足。来来往往冷漠的人们从男子身边擦肩而过，却是没人多愿意看他一眼。
男子迷惘的眼神看着前方，眼瞳深处透出一股子的坚定却又瞬间不见，又被满脸的颓废所占据。
“磨剪子的来，镪菜刀的来！”
也就在这时候，一声悠远绵长的叫吼响彻……
(ò﹏ò)
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